Relacionamento quimérico

Se não existisse a apalavra ‘indiferença’ em nosso vocabulário, certamente existiria algo como: ‘estou-cagando-e-andando’.

E foi justamente essa postura que assumi quando ela me disse:

- Tô caindo fora, você não passa de um monte de merda.

- Uh... – Eu disse - Eu nunca havia me colocado nesta posição.

- Hã?

- Quer dizer, eu sempre me achei tão angelical.

- Você anda muito estranho, porra! O que há com você?

- Talvez eu seja um estranho no ninho? Há, há, há, há.

- Não me venha com essas alusões ridículas.

Ela havia tingido os cabelos de azul e raspado em derredor das têmporas, o que não lhe proporcionava a melhor das aparências numa ótica mais abrangente. No entanto, eu sempre achei aquilo muito descolado, algo diferente, não muito autêntico, porém ousado. JUNKIE. 

Ela continuou:

- Talvez eu tenha me enganado a seu respeito.

- É sempre assim.

- Como?

- Assim. Todos se enganam.

- Com você?

- Comigo e com os outros seis mil novecentos e noventa e nove bilhões de pessoas lá fora.

- Bom... É isso. Pra mim chega, você é patético.

- É uma pena.

- O que foi isto?

- Isto o que?

- ‘É uma pena’. Foi um sinal de lamentação?

- Talvez.

- Hmm...

E foi com essas palavras que encerramos nosso diálogo. Ela colocou todas as suas roupas numa mochila e bateu a porta em minhas costas. Então caminhei vagarosamente até a cozinha e servi-me com uma generosa xícara de café e contei: 1, 2, 3, 4, 5, 6...

A porta se escancarou e lá estava ela, com a mochila numa das mãos e a maquiagem borrada pelas lágrimas dando-lhe o aspecto de uma viciada em heroína.

No vestíbulo, ainda soluçando, ela disse:

- Nossa história não pode acabar assim. Não vou permitir que você use de clichês comigo.

- E como...

- Sei lá, use sua imaginação. Por que não acrescenta um pouco de sentimentalismo neste conto machista?

- Isto só depende de você.

- O quê?! Você está bem? O único que pode mudar alguma coisa aqui é você.

- Certamente! Eu posso fazer isto.

- O que acha de um baseado para expandir a mente e terminar esta história? 

- Ótimo! Por que não, meu anjo...

- Cuidado com as palavras, lembre-se que elas possuem poderes inimagináveis.

- Você me desculpa?

- Pelo que?

- Nossa discussão...

- Ah... Claro! Faz parte do jogo, não é?

- Seus olhos ainda estão lacrimejantes. Seus prantos foram verdadeiros?

- Isto só você poderá responder.  

- Talvez tenha sido.    

- Como talvez?! Você não me ama o suficiente?

- Só como uma extensão da minha pessoa... 

- Ah... Eu até poderia responder, mas sentir...  

Ela foi ao quarto, colocou sua mochila em cima da cama, retirou o pulôver e o colocou no cabide e, por fim, lavou o rosto no banheiro. Voltou em pouco tempo, revitalizada, com um sorriso largo estampado na cara. Sua beleza era indubitável; havia algo de ficcional naquilo.

Terminei de bolar o baseado e a convidei para fumá-lo no aconchego da sala, no sofá. Ela preferiu ir até a sacada e observar os transeuntes lá de cima.

- Escuta - eu disse -, preciso confessar que sua beleza é devastadora.

- É?

- É.

- Obrigada.

Passou-me o back e eu dei uma longa tragada.

Os carros estavam pequeninos do décimo quinto andar; o sol ainda era bastante agradável naquele momento da manhã. 
Ela disse:

- Por que as pessoas precisam ser sempre tão ridículas umas com as outras?

- Leia Freud.

- Freud só me decepciona ainda mais.

- Eu acho que existe solução para nossos problemas mais obscuros, sabe? Acho que as coisas se resolvem quando nós dedicamos tempo a elas. Eu penso que circunspeção e paciência são os coeficientes da bem-aventurança.   

- Você é foda, eu gosto de você.

- Obrigado... Segura o baga.

Cof! Cof! Cof!

- Me dá um abraço? – Pediu-me.  

- Hã?

- Um abraço. Quero sentir sua realidade em minha ilusão.

- Ah... Claro!

Ela entrelaçou seus braços em meu pescoço e fechou os olhos. O baseado ainda estava aceso, esfumaçando.

- Você sempre usa suas personagens desse jeito? – Ela perguntou.

- De que jeito?

- De modo a estarem sempre a sua mercê.

- Qual personagem não está à mercê de seu autor?

- Eu entendo, mas qual é o sentido de ser tão prolixo e alongar tanto uma história predestinada há acabar na superfície da banalidade de histórias de amor?

- Julgas que o fim desta história acabará em sexo?

- Sim!

- Eu posso atirá-la daqui de cima e então teremos um final mais fúnebre, o que acha?

- Acho que você precisa transar um pouco.

- Agora você é quem está emergindo à...

- Cara... - olhou-me, furiosa - Lamento muito; você é literalmente um pseudo-escritor intelectual paspalho.

- Como chegou a esta conclusão?

- Olha a palavra que você usa - PAS-PA-LHO.

- Vá se foder.

- Vou mesmo! Esperar por você, cansa! Aliás, eu nunca deveria ter entrado por aquela porta, nem fumado esse bauro.

- Bom, a porta ainda está lá.

- Olha só pra você! A-PORTA-AINDA-ESTÁ-LÁ! Blá, blá, blá. Por que não arruma um emprego numa fábrica de automóveis e desiste desta merda? Vá atrás de uma puta gorda e se embebeda mais; nunca gostei do seu café.

- Eu não conhecia esse seu lado.

- SEU lado.

- Oh... Tão paradoxal. Quer dizer, você ainda vive na década de 70. Eu não sou Sid Vicious, minha cara Nancy Spungen.  O que acontece é que estamos na porra da sociedade líquida, fumaça, obsolescência, pouca duração, sabe?  

- Olha só quanto pedantismo da sua parte, cara. Primeiro regurgita Freud, agora quer almoçar Bauman enquanto me usa para expressar sua completa desilusão para consigo mesmo.

- Cale-se! Você está quase na porta de saída do meu córtex pré-frontal.

Tudo isso fora discutido aos sussurros com ela ainda entrelaçada em meu pescoço - apertando-o cada vez mais. Ainda havia uma ponta do baseado do qual ela me passou, estranhamente pacífica, e disse:

- Adeus... Foi há última vez que você me usou. A partir de agora, por favor, mantenha-me bem guardadinha em seu subconsciente como a mais perversa das ameaças para a sua felicidade.

Então, olhando-me demoradamente uma última vez, foi ao quarto e saiu com sua enorme mochila batendo a porta em minhas costas mais uma vez. Em poucos minutos ela já atravessava a avenida movimentada com seu tradicional cigarro na mão e seus óculos escuros setentista anti-abrasantes que a levaria até aos confins mais obscuros de uma mente perturbada.